Agosto y sin sentido

Sobre agosto baila el viento,
versión táctil del tiempo enloquecido.
Baila el reptil, se sacude.
Las niñas se hacen gorgonas de endiablada figura
mientras el suelo llora
su disfraz de desierto.

De sus ojos no caen lluvias nerviosas.
Bajo ellos, el reflejo espanta al bicho curioso.
Y los besos,
de labios fornidos,
no hablan
ni muerden.
Son succión y saliva.

No tiene brazos,pero sí viento,
ni uñas felinas como Septiembre.
Agosto en una langosta.
membranosa
hambrienta y colorida.

My Self

Claro, poesía.
Otro antónimo de la verdad.

¿A qué jugabas el año pasado?
Arrastrabas cual muñeca ese feto.
¿Arriesgarás el absoluto por conservarlo?

Cuando abras los ojos
harás de ese sueño
una endeble realidad.

Ya nada fluye.
Olvidaste a quién rezarle.
Poco a poco
agachas la cabeza
olvidándote
apagando todas las luces
amando el Sol.

La Nueva Hieródula

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